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A different look at Vila Franca's islet

novos olhares sobre a lagoa! #2

Lagoa do Fogo (como é vaidosa esta ilha!)

quietness

Quando um Jornal Diário é mais do que futebol e guerra...

Hoje, a página 14 do Açoriano Oriental está irrepreensível!

Um e outro esmeraram-se! – Ainda bem!

pudesse

pudesse cada pôr-do-sol levar consigo uma tristeza

pudesse cada crepúsculo aliviar-me um sofrimento

e seria, pois, cem vezes feliz

Telmo R. Nunes

27|julho|15 

Pataria

Não há muito tempo ouvi por aí...

 

"Se a um pato lhe falta a pata, ele é manco ou viúvo?"

Estes são os guardiões da Lagoa das Sete Cidades

perspective #2

São ilhas que habitam este “Arquipélago”. E são nossas!

 "Uma verdadeira obra de arte no regionalismo universalizante que marca a literatura açoriana. Se cada ilha é um mundo, este "Arquipélago" é um universo de emoções e sensações que transpira Açores por todos os poros."*

Assim escreveu o amigo Santos Narciso, no Atlântico Expresso e, por concordar, transcrevo-o agora. Talvez divirja apenas da menção a “literatura açoriana”, que me parece redutora, especialmente quando nos referimos a obras desta qualidade. (Ainda lhe hei de falar a este propósito; oxalá não se chateie comigo :)).

Tudo o que tenho lido sobre este livro (e não é pouco) é mais do que ajustado. Não irei fazer, por isso,  qualquer recensão sobre a obra, pois não iria acrescentar nada ao que já ficou tão bem dito e escrito por outros, por tantos outros, que o sabem fazer tão melhor do eu. O que faço questão de dar conta é que há já muito tempo que não me acontecia aquilo ao que o meu avô chamava de tentear o livro e, com o “Arquipélago”, dei por mim a fazê-lo de novo e com um gozo estrondoso: poupei-me à leitura para que o deleite perdurasse. Por isso e por tudo, obrigado, Joel!

 

*https://www.facebook.com/josemanuel.santosnarciso/posts/923424444389527

Help! It's Dying

Memória das Minhas Putas Tristes

Três anos após a sua primeira edição, decidi ler o livro cujo nome empresta o título a este texto, Memória das Minhas Putas Tristes, escrito pelo Nobel da Literatura (1982), Gabriel García Márquez.

            Tal como já tive oportunidade de o reiterar aqui mesmo neste espaço, não sou grande apologista de Literatura recomendada, dou mais-valia à descoberta por meios próprios e após a leitura e posterior análise, efectuar a avaliação ao documento lido. Muito menos aprecio quando o livro é de outrem e não meu, impossibilita-me o seu livre e descuidado manuseamento, obriga-me a uma leitura com maior ou menor prazo, já que há que devolver o que a outros pertence. Para além disso, vejo-me sujeito a uma certa cautela, já que, uma página rota ou de outra forma violada, significa o ter de prestar muitas explicações. Mais ainda, não há nestas circunstâncias o desflorar das páginas virgens da recente compra, não há o avolumar da resma dos que para trás ficaram lidos…

            Ainda assim, e porque em torno deste, circunstâncias muito especiais existiram, optei por contrariar o que tanto prezo numa boa leitura e, não só me deixei levar por uma recomendação de uma amiga e grande apreciadora literária, como também decidi ler a obra num livro que não me pertence.

            Apesar de tudo não me arrependo.

            Devo dizer que desde há muito tempo me suscitava interesse este título tão peculiar. Ora, advindo de um Nobel e reconhecendo que para o ser há que escrever com uma enormíssima qualidade, foram realmente três anos de namoro que agora findam com o desfolhar da última página de tais “Memórias”.

            «No ano dos meus noventa anos quis oferecer a mim mesmo uma noite de amor louco com uma adolescente virgem (…)», assim se iniciam um conjunto de recordações fictícias (julgo) por parte de um jornalista nonagenário boémio e agastado por uma vida levada aos píncaros no campo sexual, repleta de emoções fortes, vividas nos diferentes bordeis das cidades por onde circulava. Memórias de um bon vivan, que nem aos noventa o quis deixar de ser…

            Nesta obra Márquez consegue desnudar o sentimento pelo qual todos passamos mais cedo ou mais tarde: o medo de envelhecer, de nos tornarmos decrépitos aos olhos dos outros e às vistas do mundo. É algo transversal ao ser mortal e gastável, muito embora muitos teimem ainda negar tais pensamentos. Pura ilusão destes! Primeiro porque não enganam o tempo e depois não ludibriam para sempre o próximo. Todos iremos passar por uma situação assim, venha ela antes ou depois da real velhice. Ninguém está preparado para ser ou sequer para parecer velho. Todos suspeitamos e queremos acreditar que os adjectivos bom e velho só coexistem se do éter do Douro estivermos a falar, daí ninguém querer parecer gasto mas todos anseiam continuar bons, todos queremos crer sermos também “refinadas castas nos vales luminosos plantadas”.

            O “velho sábio” de Márquez reconheceu isso mesmo a um dia de iniciar a sua nona década de existência, outros senti-lo-ão mais cedo…

            Não há forma de evitar o inevitável. Por mais cuidados, cremes, intervenções que se paguem, o tempo não perdoa nem sequer tem preço: é para esses, os que não sabem envelhecer, uma luta desigual, perdida à nascença. Exteriormente podemos até enganar os desconhecidos, os menos atentos, mas no íntimo não nos embustearmos nem a nós próprios sequer.

             Resignemo-nos e aprendamos a viver as emoções que cada idade nos quer oferecer, ou podemos simplesmente tentar ludibriarmo-nos e tomarmos partido do patético, do ridículo, tentando, em vão, mostrar ao mundo que somos diferentes, especiais e que o tempo por nós não ousa passar… Será essa a ideia mor a transmitir nesta obra de García Márquez.

            O livro é bom. Agradou-me em pleno a forma como é escrito. O conteúdo, a história, a acção narrada não justifica três longos anos de namoro; um flirt, talvez!

Ainda assim é dele, e ele é só um Nobel da Literatura.

            Recomendo, pois!

           

           

Telmo R. Nunes

26/04/08

in Açoriano Oriental

«Sim, pode amar-se uma casa como se ama uma pessoa»

Joel Neto, in Arquipélago

Nestes dias de maior calmaria laboral, providenciada pelo Estio que tarda em assumir-se, revisitei O Pastor das Casas Mortas, novela última escrita pela mão do professor Daniel de Sá. Devo, aliás, confessar que foi a primeira leitura em português, dado que anteriormente apenas lera a tradução, em inglês.

A obra, revestida de uma opulência textual, retrata de forma ímpar o abandono de um “Portugal ultrapassado” que muitos desconhecem e que outros tantos tudo fazem por esquecer, assim como contrapõe a desertificação desse interior continental, com a crescente centralidade litoral. Para tal, Daniel de Sá recria a quietude de uma pequena povoação serrana afetada pelo progressivo êxodo dos seus habitantes, erigindo-a na segunda metade do século passado.

Recorrendo a uma dolorosa enumeração que se estende ao longo de todo o texto, Daniel de Sá dá conta da partida das pessoas da Aldeia Nova da Serra. Uma após outra, é relatada a viagem de cada habitante desta pequena povoação, erguida nos pináculos do mundo: não só daqueles que buscaram, longe, melhores condições económicas, como também dos outros que fizeram a travessia última de toda uma vida. Com o tempo, restou apenas Manuel, o pastor que chamou a si a responsabilidade de manter dignas todas as casas da aldeia, preservando a lembrança daqueles que nela viveram; perpetuando a memória de um tempo ido, de um tempo feliz! “Foi pela casa da Rita que Manuel Cordovão começou a tentar manter a aldeia com ar de estar ainda viva, ou pelo menos em condições de receber a vida, se a vida voltasse algum dia a precisar de abrigar-se nela.”.

Na novela há também espaço aos sentimentos, concedendo-se especial enfoque à saudade e ao amor. Este é, aliás, o sentimento dominante e que instiga toda a trama. Ele existe não apenas entre homem e mulher mas, sobretudo, entre o pastor e a sua própria origem. Se por um lado há uma relação afetuosa, ainda que contemplativa, entre Manuel e Graça, por outro é notório o sentimento que Manuel nutre pela sua aldeia de sempre! Ele que não ousou partir; ele não quis alancar e decidiu, por amores, ficar a “guardar-lhe as memórias”. Não será a abnegação de Manuel uma forma sã de amar?

Os capítulos que alinham a novela - trinta e um, no total - são de uma riqueza eminente! Pequenas histórias revestidas por uma mescla temática, ainda que todas assentem numa ruralidade beirã que tão bem as une e distingue. Nelas são descritos objetos, lançados cheiros e criados ambientes, vive-se uma sucessão de personagens e espaços, numa fusão exímia de perspetivas que colocam em confronto, ainda que ténue, a quietude da ruralidade e a azáfama da urbanidade, almeja-se o “(…) câmbio entre o Purgatório e o Paraíso.” Se por um lado a vivência no alto da serra, pejada pela rudeza do pastoreio, com “(…) chuva grossa, basta, anunciada por relâmpagos e trovões (…)” é tida como aspeto telúrico fundamental na criação da personagem protagonista, Manuel Cordovão, por outro, a ‘incerteza’ de uma vida melhor reside numa emigração bem sucedida para a França, Suíça, Luxemburgo, ou, pelo menos, numa partida mais ou menos definitiva para a capital da metrópole.

Como em Ilha Grande Fechada, por exemplo, também nesta obra Daniel de Sá consegue matizar todo um retrato nacional de época partindo de um conjunto de textos que, encadeados, não só conferem uma singular robustez à novela, como também adquirem uma capacidade ilustrativa muito pouco usual. Facilmente se visualiza nestas linhas a fuga dos milhares de portugueses, em meados do século passado, desde o medo na raia fronteiriça, até ao alívio nos países europeus mais desenvolvidos da época. Saliente-se também a crítica de costumes, assim como a sátira refinada à mesquinhez e à maledicência humanas, presente por todo o texto e materializada, sobretudo, na voz do povo, tribunal temível que brada em surdina: “Apesar (…) não haver provas de ter sido posta à prova a resistência das muralhas do seu pudor, a fama era ruim, tão ruim como a sua beleza. E, se alguma voz (…) se dispunha a defendê-la, logo havia uma boca a garantir que se Laura era honesta não o seria por vontade própria mas porque os homens da serra tinham o juízo no seu perfeito lugar.”

Do ponto de vista do leitor tradicional, com esta novela, dedicada “Às mulheres e aos homens que ainda acendem o lume nas últimas aldeias de Portugal”, Daniel de Sá demonstrou, uma vez mais, a sua efetiva mundividência, a sua enorme capacidade de absorver e assumir realidades que habitualmente não eram próximas, de as filtrar através de uma enorme sensibilidade e humanismo, e de as reinventar, valendo-se, para tal, de uma invejável e escorreita capacidade discursiva. Por outro lado, e segundo a opinião de um restrito número de estudiosos da obra de Daniel de Sá, esta terá sido uma narrativa desenrolada geograficamente bem longe da Beira Alta. Para estes, O Pastor das Casas Mortas, terá sido, sobretudo, uma viagem à infância e memórias do autor, uma navegação rumo à sua “Ilha-Mãe”, a ilha de Santa Maria, à qual Daniel de Sá declarou o seu amor: “Foi meu pai São Miguel, minha mãe, Santa Maria, e se se pode ter dupla nacionalidade, por certo poderá ter-se dupla “insularidade””.

Por tudo quanto fica supramencionado, e tal como afirmou Francisco Cota Fagundes, e tantos outros, Daniel de Sá foi “um dos grandes escritores portugueses dos últimos 50 anos e um dos maiores da literatura açoriana de sempre”.

Vale a pena ler autores açorianos!

Telmo R. Nunes

a 3 de julho de 2015